Escritor de finales felices

Hoy está nublado. No te preocupes, haré que salga un pequeño rayo de luz entre esas nubes. Listo.
Ahora hace sol. Ilumina la hierba, demostrando que la primavera está aquí, y que es tiempo de quererse.
Hoy hace algo de frío. No te preocupes, haré que esto se convierta en algo pasajero. Listo.
Ahora hace una fresca brisa que incita al verano, que te acaricia y te transporta a una paz inalcanzable.
Dicen que el arte es algo que demuestra belleza. A mi nunca me pareció correcto eso. Dicen algunos otros, que el arte es el poder de expresarse. ¿Hasta que punto podemos expresarnos?
Este es mi arte.
No, no soy ningún mago, no transformo días soleados, ni buen tiempo, ni siquiera suspensos en aprobados.
Simplemente le pongo alas a personas, para que puedan volar. Les doy un arma cuando la necesitan, les pongo en el lugar y en el momento apropiados. Les cruzo en sus vidas a la persona que para ellos será todo, o arraso un poblado con un tsunami, o hago que lluevan meteoritos, o hago que seres como los trolls, los pegasos y las quimeras aparezcan. Les doy vida a los dinosaurios, a los minotauros, a los extraterrestres, elijo quien va a vivir o quien morirá. 
No, no soy Dios.
Simplemente, no soy el mejor y lo más probable es que nunca lo sea, pero así soy feliz.
Soy feliz porque este es mi arte, porque es lo que soy, porque escribir es un arte.
Gracias a un puñado de letras, a una cabeza con capacidad de imaginar, a un alma con cosas que decir, y a un corazón que late en verso, esto es posible.
Estamos a 24 de abril.  Sigamos con la historia. 
Está nublado soleado, hace frío calor, y estoy escribiendo sentado en una cafetería. 
A pocas mesas de esta, estás tú, aunque posiblemente nunca llegues a saberlo.
El día no podía estar nublado si tú estás aquí, pero como he dicho, puedo cambiarlo a mi manera. Podría hacer que entrara un dragón por esa puerta que está a tu derecha, y se llevara consigo lo poco que queda de mí, de esa forma, quizás levantarías la mirada de ese libro para ver que está ocurriendo y te cruzarías con la mía, con mis ojos color cocacola, que por ser yo, prefiero que sean verde ficción. 
Así que aquí estamos, tú, yo, estás pequeñas hojas donde se escribe una historia de un 24 de abril, un día soleado, donde hace calor, y un chico de ojos color cocacola verdes se fija en la chica de enfrente de la cafetería. No nos engañemos, yo ya te había echado el ojo antes, y te he escrito miles de veces más, historias de princesas, de carreras, de batallas, de amores imposibles, historias en las que tú si levantabas esa mirada del libro.
Mentiría si te dijera que eres mi musa. No lo eres, escribo porque me gusta, porque tengo el don de expresarme como quiera, de revivir, de mover, de usar lo que quiera. Y está es la última página de esta historia, no serás más mi protagonista, porque mientras tú no saques los ojos del libro, no llegarás a verme. 
Y yo mientras, tengo la posibilidad de recrearte donde sea y como sea. No te cambiaría por nada. Me gusta describirte tal cual, con todas tus perfecciones, y tu gran manía de leer. Parece que el día está mejorando, ahora el sol ilumina con más fuerza  está lloviendo . 
Vamos a cambiar un poco esto. 
Y entrará un chico medianamente alto mucho más guapo que yo, te acariciará un brazo y te preguntará si el sitio de al lado de tu mesa en el que hay sentada otra persona está libre. Y esa será la primera vez que separarás tus ojos de tu arte, y descubrirás que no hay más belleza que la que tienes delante. Y entonces echarás la vista por detrás de su hombro y te encontrarás con mi mirad... 
Borré las últimas líneas.
Y entonces cerrarás ese libro para siempre, para que puedas seguir admirando lo bonito de la vida, y como una persona puede llegar a convertirte en otra cosa diferente. Como una persona, puede hacerte más fuerte y segura en el mundo. Y como él ese que hubiera sido yo  podrá prometerte ochos tumbados, ochos que yo hubiera dejado de pie, con tal de pasar millones de ochos juntos, millones de minutos a tu lado.
Ahora que me conoces, permíteme parar el tiempo a mi gusto, porque sí, eso también es lo mío.
Me levanto y me paro en la puerta, contemplando una vez más el final de esta historia. 
Sonrío al verle un final feliz, al menos alguien lo será.
Enciendo el tiempo a la vez que salgo por la puerta de la cafetería. Donde mi Julietta gira la cabeza por el ruido de esta, pero al no ver a nadie, vuelve la cara hacia su Romeo.
Así soy yo, digo siguiendo mi camino, un escritor, una persona que elije a sus personajes, que les escribe su historia, y en mi caso, un escritor de finales felices. Este es mi arte. No me arrepiento de ello. 
Colorin colorado, esta historia, feliz ha acabado.

Hola, ¿Cómo va? Bueno lo primero, la bienvenida a la personitas que se han unido hace poco, es un placer recibiros en mi blog. 
Segundo, gracias a todos los que comentasteis en la entrada anterior, pues mi índice de blog estaba teniendo bajadas bastante graves y me estaba empezando a preocupar, hasta que vuestros 8 comentarios han conseguido subir las estadísticas. 
Por tercero felicitaros por el día de la tierra y el día del libro.
Y ya para acabar, deciros que me pasaré por vuestros blogs entre este fin de semana y la semana que viene (hay gente con exámenes, como muchos de vosotros) y que si alguien aún no ha dado su opinión de twitter que la deje en los comentarios, pues quizás para verano (porque ahora quiero centrarme en los estudios) le haga uno al blog, así que si alguien no ha opinado respecto a esto ya sabéis que aquí abajo podéis hacerlo.
Y nada yo aquí me despido no sin antes deciros que se os quiere y esas cosas.
                                           
                                                                                                    Leo